Jamen förlåt

Ett uselt inlägg på hela dagen igår. Och söndagen var den mest klantarsliga dagen på länge.

Man går och kissar på morgonen, och nu råkade jag göra det innan de utsvultna hundarna (och deras lika utsvultna matte) hade fått frukost.

I godan ro satt jag på toa, intet ont anande att Strömstad Blodbad skulle komma i skepnad av liten söt hund. Han lyckades hoppa och köra in en vass klo rätt i näsan på mig. Och jag blöder näsblod lätt som det är. Givetvis började det forsa, och jag kunde inte flytta mig eftersom jag fortfarande kissade. Jag behöver helt klart mer knipövningar.  Så jag fick sitta med kupade händer och låta det rinna ner där.

Väl färdigkissad såg det ut som att Dexter hade styckat ett offer på dass. Jag tryckte toapapper under näsan och hämtade mitt blodstillande vadd (går inte att leva utan), och väntade på att det skulle sluta forsa. Det gjorde det. Sen dess har jag sett ut så här.

image

Då var det dags för frulle. Först hundarna och sen jag. Man vet ju prioriteringsordningen.

Medan de käkade började jag hälla upp mjölk och pulver i min shaker.

Då kom näsmurbräckehunden och välte nämnda shaker över diskbänken. Tre deciliter mjölk blir asmycket när det ligger utspritt på en bänk. På något sätt omvandlas det till flera liter.

Torka, skura och göra om.

Sen la jag mig. Väldigt still. Eftersom jag kände mig som en vandrande katastrof.

Och jo. Ni vet maken. Han som skulle komma hem på förmiddagen. Han kom halvfem och han hade inte hört av sig på hela dagen.

Då brast det. Jag slängde ut honom. Nu blir han ju inte precis hemlös eftersom han har båten. Men jag vill inte se honom förrän han har vuxit upp från fem år till 45 år. Inte höra något heller.

Risken (chansen) finns ju att jag aldrig mer ser eller hör honom eftersom han är en smula trög.

Jag tror jag överlever. Det enda som retar mig är hummerfisket imorgon bitti. Aint gonna happen för min del. Och jag har ingen aning om var han är och hur han tänkt (inte alls?), eftersom flötena ligger här. Och han är bakom flötet.

Så. Jag låg. Hela dagen. Det verkar ha varit min fredag den trettonde.

Vad gjorde ni? Jag vill helst höra om katastrofer tack.

Morrn morrn.

Blypanna

Som jag partade. Jag mår som jag förtjänar idag. Ganska bra alltså.

Den exakt uträknade medelåldern var 69.83333 år. Jag var jävligt yngst.

Eftersom jag var lack på maken redan när vi satt där så var det väldigt nära att jag kräktes i min egen mun när de stora världsfrågorna kom på tal. Hur himla vänlig maken är, hur jämn han är i humöret, hur lugn han är och bäst av allt, att jag skall vara glad att jag har honom.

Clearly känner bara jag och hans pappa honom på riktigt. Och eftersom maken inte var med lät jag de andra lära känna honom med. Inom rimliga gränser såklart, ville ju inte få skulden för mass-hjärtinfarkter.

Men det var livat och glatt. De här gubbarna är faktiskt kul att hänga med.

image

image

Det är ju bara att kolla flaskorna på bordet. Och jag drack ramlösa och käkade kalvstek. Spänningen är redan olidlig över hur det är att förlossa en kalv. Oxe kan jag ju redan. Kalv känns mindre.

Sen gick jag hem, läste lite, spelade spel och gick och bingade. Som den åttiotreåring jag är.

Men det var ju bara att glömma att John Blund kom, eftersom plantan jag är gift med inte hade hört av sig på hela dagen. Och det blåser storm här.

Ett litet sms för att åtminstone tala om att ingen hade drunknat och att båten inte förlist kan ju vara trevligt.

Till slut, mitt i natten, kom ett livstecken. De hade fått två krabbor. Det som bara skulle vara att plocka upp. Två! Då önskade jag en liten förlisning.

24 timmar and counting och två krabbor. Istället för att kalla det krabbfiske, är det inte bättre att kalla det vid sitt rätta namn. Grabbhelg. Inte krabbhelg.

Och det där med storm går fetbort. Då kan krabbmannen åka ut själv och lägga tinorna imorgon. Jag tror att sjöräddningen kommer ha fullt upp, sånt skitväder är det. Han kan fiska och jag käkar det som kommer upp.

Fint så. Bra fördelning.

Party like it’s 2053 and you are skitgammal

Maken drog som en avlöning för att fiska krabba. För det var ju så fint väder, och det är ju dumt att “slösa” bort med sin älskade fru och sina hundar, när man kan hänga heldag med grabbarna på sjön. Och helnatt.

Först var jag arg som ett bi. Och när han hade stängt dörren efter sig dansade jag några hambosteg för mig själv i hallen, gjorde score-tecknet och vrålade YES. Gräsänka i 24 timmar. Nu är det fan party.

Så. Först skall jag på middag hos svärfar 83 år, hans lika gamla kompis, kompisens son (som jag aldrig träffat) och kompisens 84-åriga brorsa med flickvän. Fatta hur mycket untz untz untz som skall spelas på grammofonen. Kommer kanske till och med glömma kvar klackarna i taket när det är hemgång.

Resten av kvällen skall spenderas med.

image

Den glädjen när man är på Domus och det har kommit en ny Veckans Tips. Dock förvillande lik förra numret, men icke.

Och så har jag ju köpt sånt här.

image

Virka mormorsrutor är sjukt trendigt. Och partyfaktorn är så hög att den går genom taket.

Där har jag ju även festsällskap. Finns nästan inget roligare än att hjälpa matte med nystanen.

image

Snacka om att råttorna har fest när karlsloken är borta.

Och till allt detta blir det snacks, som brukligt på finare fest.

image

Medicinsk lakrits by the kilo. Och Ramlösa.

Och kommer maken hem efter 13:00 imorgon, utan en satans massa krabbor. Då skiljer jag mig.

Men först skall jag njuta järnet av min festlördag. På riktigt.

En kallfront med ett sjuhelsikes högtryck

Med värmeslag har jag nu runnit ner i soffan. Slängt av mig fåren på fötterna och hivat den stickade tröjan i tvätten. Linne och yogabyxor kvar med andra ord. Har jag tränat, undrar den oinvigde? Hell to the no! Men jag har garanterat bränt två dagars pulverkalorier.

I kärlek och kalla krig är allt tillåtet. Alla medel (i det här fallet mest Ajax) är tillåtna.

Jag har ju ögonmigrän, inga nyheter. Vissa dagar, som tur är inte mer än kanske en gång per år, räcker inte den vanliga migränmedicinen och jag får ta en kombo av mediciner som borde knocka en häst. Men, och nu är det amatördoktorn i mig som spekulerar, precis som amfetamin dämpar ADHD, så får den här medicinkombon någon slags läskig och helt främmande effektivitetsbiverkning på mig. Istället för att kollapsa blir jag som en duracellkanin som kan göra fler saker samtidigt än en hel kinesisk OS-trupp.

Idag var det dags för migränen från helvetet, med medicinkombon. Och någonstans efter att jag började frysa arslet av mig fick jag lika mycket energi som hela Sveriges samlade kärnkraftsreaktorer. Och lite jävlar anamma.

Vårt hus ser ut som om det bor 25 hemlösa knarkare här på helgerna när vi inte är på plats, och de måste ha helt sjuka fester. Om vårt hem är ett krigshärjat Syrien, så ser det riktiga Syrien ut som Schweiz i jämförelse. Och de enda spåren vi ser av knarkarna och Syrianerna när vi kommer hem på söndagar/måndagar är att det ser ut som om bomber har briserat lite här och var. Maken är hamster och klarar inte av att plocka bort saker som han plockar fram, och jag har gett upp. Vi är liksom bara här måndag till torsdag, och då jobbar, sover, äter och skiter vi i det mesta. För det har blivit övermäktigt. Och pisstrist. Vem vill städa efter en lång dag när man kan lägga sig på soffan?

Sen drar vi ju, 52 helger per år. Och i Strömstad är det däremot städat. Där åker dammsugaren fram stup i kvarten, det plockas, pysslas och görs hemtrevligt. Med “det” menar jag givetvis “jag”. Men i jobbhuset lyfter ingen ett finger. Jag har gjort det, mot löften att om jag styr upp ditten och datten så skall maken hålla efter.

Jomenellerhur att han gör. Vi (jag) har renoverat halva huset och haft skitfint. Ända tills lumpsamlaren direkt började ta fram saker utan att plocka bort. Så mycket för de löftena.

Men i alla fall. Efter att jag hade blivit av med migränen tack vare knarkkombinationen så blev det fart på kärringen. Jag jobbade med vanliga saker, ringde femtioelva samtal som hade med ett av våra sidoprojekt att göra, tvättade, bestämde mig för att skura tvättstugan med tandborste (eftersom den var äckeläcklig), tvätta, skura toan på övervåningen som maken delar med katten, plocka undan det värsta i köket, skura ur kylskåpet och gud vet vad mer.

Det handlar om att passa på medan jag är speedad. För när ruset går ur kroppen så kommer den stora kollapsen. Men jag hann med mer än jag hunnit det senaste året. Och insåg att vi skall ha städhjälp NU. För jag står inte ut.

Givetvis hade jag sällskap av hundarna. Hela tiden.

Och sen rann pattsvetten, kläderna åkte av och jag totalhavererade i soffan.

Herregud som jag skall städa den här vintern. Utan knark. Jag insåg inte ens vilket övertag det gav mig över elpannan.

Till jul kommer hundarna sitta vattenkammade med tindrande ögon i ett hem där det inte finns en pryl framme, inte ett dammkorn så långt ögat når, och det föreligger viss risk att maken ryker i ren städiver. Släpkärran och återvinningsstationen skall bli mina bästa vänner. För nu jävlar är jag på krigsstigen och det finns bara plus. Kalorier förbränns, jag får upp värmen och framför allt så slipper jag bo i “Syrien”.

Men först skall jag kollapsa.

svett

Samtidigt som jag försöker reda ut exakt hur många nya stövlar jag kan tänkas behöva till vintern.

Liggshopping skulle kunna vara den bästa sysselsättningen jag vet.

Jaha, och där fick jag en alldeles ny noja

Som om jag behövde FLER.

Och precis som med näsborrarna delar jag med mig. Det är ju redan etablerat att jag är väldigt generös.

Jag råkade titta lite extra på den här bilden igår.

20130914_133058_resized

Vad är det som försiggår med högerfoten? Eller båda fötterna antar jag.

Det måste finnas en anledning till att man inte skall skärskåda vissa kroppsdelar, för man upptäcker väldigt konstiga saker.

Stortån (som jag alltid tyckt är ohemult stor ), pektån och fuck you-tån är lika långa. Och jävligt långa. Sen kommer ringtån och lilltån och ser lite amputerade ut bredvid sina större tå-syskon.

Då började Operation Fotkontroll. Vilket var ytterst talanglöst, eftersom det genererade ytterligare funderingar och ännu mer fotfobi.

20130914_202303_resized

Här har vi fru högerfot. Just som jag misstänkte, världens fetaste stortå, och de två närmsta tårna är lika skitlånga men åtminstone smala. Sen kommer ringtån. Som på riktigt är sisådär en och en halv centimeter kortare än fuck you-tån. Plus en väldigt blyg och försynt lilltå som är ytterligare minst en centimeter kortare än ringtån. Lilltån går ju bara till midjan på stortån. Fyrtorn och släpvagn liksom. Nej, det är inte den brutna tån heller.

20130914_202346_resized

Så har vi fru vänsterfot. Lika fet stortå, men där är pektån längre än stortån. Hur i hela friden kan pektån vara längre än stortån, om än bara några millimeter?

Men sen känns det som att resten av tårna ser hyfsat normala ut. Stor, mindre, minst – en sådan bågformad uppsättning tår jag trodde var normalt. Och en lilltå som inte är alls lika blyg och försynt som fru högerfots.

Efter att ha stirrat och jämfört båda fötterna i en kvart var det ungefär det jag kom fram till. Då var det dags att tillkalla utomstående för en mindre subjektiv bedömning, det vill säga maken. Det var ogenomtänkt, för han hittade fler konstigheter och gick igenom färg och form på varenda tå i detalj. I ren chock har jag till och med glömt av vad han sa, förutom en sak:

– Men herregud, du ser ju helt retarderad ut på högerfoten!

20130914_202707_resized

Då ruttnade jag och gick och la mig. Vad hände med “…for better, for worse, for richer, for poorer, in sickness and in health, to love and to cherish, till death us do part…” (vi gifte oss i USA).

Det här är ju ett solklart fall av ett par poor tår som han inte cherishar ett dugg. Prällen pratade inte alls om att man skulle stå ut med hånfullhet. Det är jag störtsäker på, trots att jag inte var helt nykter.

Jomen det var vår lördagkväll. En tånoja. Och där låg jag och kände mig alldeles prinsessig om fötterna. Pilutta mig liksom.

Vad gjorde ni, och framför allt, hur ser ERA tår ut?

Jag vet att ni kommer kolla.